Любовные романы

Загородная вечеринка

***

А в это время, в ста шагах от происходящего, в овражке скулил перепуганный Брайан Мэй. Сначала он аккуратно осмотрел нет ли крови. Крови не было. Потом трясущейся рукой пощупал пульс. Пульс был. В этот момент Брай и заскулил. Просто от переизбытка чувств. В одурманенных алкоголем мозгах логики осталось разве что на мозг Фредди. О приведении в чувства гитарист помнил только два слова «искусственное дыхание». Бывает рот в нос, но Брайан брезговал – платка у него не было. А бывает рот в рот. Ну что ж... Первая медицинская помощь. Зажмурившись, Мэй приступил к делу. Но спёрло дыхание. Губами к губам он прижался. Джордж открыл глаза, словно спящая красавица, и, когда Брайан чуть отстранился, ища смелости, Майкл мурлыкнул:

-Развратник, вырубил меня, чтобы воспользоваться моей беспомощностью... Погоди, я покажу...- обхватив офигевшего гитариста за шею, Джордж резко притянул его к себе и страстно поцеловал в губы в засос. Брайан подумал, что теперь ему стоит упасть в обморок. Не упал. Выпрямился, пытаясь судорожно вздохнуть.

- Ну как?

- Ум-меешь...- признался Мэй,- а ты как? Я нечаянно... думал медведь... сильно я тебя?

- Я что, похож на медведя?- расстроился Джордж, не вставая.

- Так я же не видел тебя... упал в ямину, а там, то есть тут...кто-то шевелится...думал- зверь.

- А здесь и правда зверь, только теперь слегка шарахнутый по башке,- с этими словами Майкл осторожно сел.

- Прости меня, пожалуйста!- взмолился разнесчастный гитарист.

- При одном условии, - серьёзно отозвался ушибленный, потирая макушку.

- Всё, что угодно,- необдуманно поспешно согласился Мэй.

- Поцелуй меня ещё раз,- попросил Джордж, лукаво улыбнувшись.

-Ааа... ооо... уууу... чего?- отшатнулся Брайан, решив, что ему послышалось. Но освещаемая фонариком смазливая физиономия экстравагантного певца говорила сама за себя – не послышалось. Брайан зажмурился.



Джон чувствовал себя немного неловко. Он ломился сквозь заросли задумчивый до крайности. Разумеется, про кости он и думать забыл. Наконец, он выбрался к транспортному средству. В мозгу возникла неплохая ассоциация: Фредди. Только чего-то солист переоделся, перекрасился, сделал пластическую операцию и пьёт один.

- Роджер? А Меркьюри где?

- Мне тоже это интересно узнать,- подтвердил Тейлор мрачно.

- Он тут спал,- пояснил басист, забираясь на заднее сиденье и отбирая у Родди бутылку. Родди бутылку отдал без попытки дать в челюсть – значит самому уже поперёк горла стояло. Разумеется, Тейлор тут же на Дикона навалился и, закрыв глаза, романтично пропел:

- Знаешь, Джонни, люблю я природу... хорошо...

- Мне бы цивилизацию,- вздохнул Джон.

- Чёрт, где вы все?!- раздался окрик совсем близко. Роджер словно из бреда выныривал, слыша голоса.

- Джон, где наш водила? Домой пора!

- Вон. В отрубе.

«Водила?»- с тоской думал Роджер, пытаясь притвориться мёртвым, пока его тормошили,- «ДА КАК ЖЕ Я СЕЙЧАС МАШИНУ ПОВЕДУ?»

- Дорогуша, да ты угробить нас хочешь!- не выдержал через 20 минут даже Фредди. Тейлор ехал так, словно вёз полную машину смертников…

Они добрались до дома целыми и невредимыми.

- Наверно, боженька не против, чтобы я ещё пожил,- вздохнув, решил Мэй.

***

<<< НАЗАД ===== ДАЛЕЕ >>>